sie sind amüsant, sie sind neugierig. wenn sie laufen, wippen ihre hälse. ihre körper gehen nach links, nach rechts. es sind schwere körper. aber das stört sie nicht. ich werfe ihnen brotkrumen zu. sie stürzen sich drauf und fressen bis nichts mehr übrig ist von den krumen. meine tüte ist leer. aber sie bleiben. sie wachen und warten auf den nächsten krümelbatzen. ich sage nein, meine tüte ist leer. ich habe keine brotkrümel. aber sie kapierens nicht. ich steige auf einen baumstumpf und nehme einen ast.

Wo ist der Pudels Kern? Sind es die weisen Trainer oder die wissenden Stürmer? Werden die Schnäppchenjäger Erfolg haben oder die Tiefstapler? Helfen treue Augen oder operierte Ohren? Nach wochenlangen Nachforschungen beleuchtet unruhr die wahren Erfolgsgeheimnisse und verrät, wo euer Klub landet.

I got no „picture on my wall, Emperor Selassie I smiling”. Aber ich überlege, ob ich nicht mal eins hinhänge. Jawoll, Roots & Culture lives!

Geschichten aus der Todeszelle

Ich schrecke hoch. In besagtem Schacht, der nach NORDEN führt, alles beobachtet von der Putzfrau (die in Wahrheit Meta ist, und die Priesterin). Ich liege immer noch im Bett. Das hat Rollen. (Nie zuvor bemerkt)

Außerdem: Infusionsflaschen und Schläuche, die per Nadel in meinen Unterarm (links) führen. Mir ist schlecht. Aber das Rumpeln und dieser Krach, wenn ein Metalletagenbett durch einen alten Kanalschacht geschoben wird - unmöglich, weiterzuschlafen. Außerdem riecht es nach Kotze.

guten morgen, sagte er und grinste; wie immer das gleiche? ja, bitte wie immer. ich hätte da aber noch … nein danke, wie immer, das genügt. also dann wie immer. bitte. natürlich das gleiche, warum fragte der noch, nichts neues, alles wie immer und wie sah der überhaupt aus heute. ganz in weiß. weiße hose, weißer kurzarmkittel und dieses grauenvolle rundkäppi. so ist der doch hier noch nie aufgetaucht. zu weiß, zu fein, zu sauber. die sache machte mich sofort mißtrauisch.