Geschichten aus der Todeszelle

Die Schwester (die nicht kam), die ist lecker, aber kein Vergleich zu der Brennenden. Oder zur Putzfrau (Priesterin, Richterin). Kein Vergleich zu Meta Stase, der LETZTEN Braut, die mich küssen wird.
Während ich dies aufschreibe, mitten in der Nacht, in der NÄCHSTEN Nacht, steht tatsächlich eine Braut in meinem wie ein Jugendzimmer. Jugendzimmer, nicht Gotteszimmer. Keine Schwester. Nicht DIE Schwester. Nur eine Gottlose. Eine Braut ohne Seele.
»Zieh dich aus, du alte Hippe!«, brülle ich trotzdem (als wär's die g... Schwester).

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Buju Banton sitzt im Knast. Das lässt sich die Reggaewelt natürlich nicht gefallen. Und so produziert Perfect Giddimani den Befreiungstrack "Hold on Buju". Ein mitreißender Rootssong mit klassischem Inhalt: Burn down Babylon...

Den ganzen Juni gibt es hier den kostenlosen Download.

Ab zur Fußpflege. Denn diese Musik lässt sich stilecht nur in Flip Flops genießen.

Geschichten aus der Todeszelle 

 

Wegen dem sitze ich also um halb sechs am Fenster im Stuhl.
Parkgezwitscher. Hinter dieser Mauer ist DRAUSSEN. Draußen. Das ewige Leben. Die Stadt. Keine schöne, von wegen, ich bin kein Ästhet, ich brauche keinen Altstadtfirlefanz. Auch keine Architektenhäuser. Ein paar Junkies, Nutten, fürs Ambiente, ansonsten das, was man sich so vorstellt, Dicke, verlebte Raucherfalten, Gespräche über Blutzucker und Solarien, und was der Hubert macht. Total überrösteter Milchkaffee beim Bäcker, und nichts, das zueinanderpasst.
Und mittendrin das brennende Haus.

was mich hier immer hinzieht? vor allen dingen morgens um 6.00. dieser dreckshaufen. aber gut aufgeschüttet. sogar ein paar büsche, jetzt. von hier aus kann man das haus gut sehen. was werde ich heute fotografieren? die papierfetzen hinter den dreckigen scheiben. ich muss noch höher. viel höher. also da lang. manchmal denke ich: ist das schon krank? immer dasselbe haus; immer um die selbe zeit. aber heute eine neue perspektive. das ist doch was. ein weiteres detail. hier entlang ganz bis nach oben.